Passei tantos anos a escrever, para nada, para ninguém. Hoje em dia teria tanto para escrever. Para ti. Para mim. Para os que nos rodeiam. Mas hoje não tenho o que antes tinha: tempo. Hoje tenho algo maior que o tempo: vida. A vida fez-me entender que os grandes romances, as grandes histórias de amor, nunca foram escritos. Viveram-se. Os livros massudos são apenas lendas, um diz-que-disse-que-aconteceu de quem tem tempo. Os murmúrios dos grandes romances ficam documentados pelas mãos inquietas dos contadores de histórias, seres sem vida a perpetuar o amor. Viva é a chama que não sossega a alma das vidas que se vivem para o amor. Pobres mãos azuladas pela tinta. Pobres palavras ambiciosas. O amor não se traduz. O sentimento não se escreve. Só a vida nos garante todas as emoções. A realidade supera qualquer história.

Vive comigo a história que ninguém conseguirá escrever.

Foto de Luisinha.